Déjalo

Bruno Schulz
Bruno Schulz

Todo era rematadamente ridículo o, más bien, lo había sido. Me resultaba imposible recordar los meses anteriores, sin sentir como el rubor subía hasta mis mejillas, tiñéndolas con ese tono rojizo tan carasterístico de la vergüenza más intensa o, incluso, de vergüenza ajena, porque yo ya no era el mismo de antes y era como sin también tuviera que pasar por ese trance en que nos abochornamos por los actos que comete alguien querido. Y yo no dejaba de verme, desde esa distancia que otorga el ahora, como ese estúpido personaje que sólo ha sido una marioneta de sus sentimientos o un mareado derviche que gira, sin parar, para así evitar contemplar lo obvio, eso que precisamente intenta ocultarse, alejarlo de él, cerrando sus oídos a esa voz que brota de su interior y que le dice: Déjalo, no sigas adelante, es inútil pretender que ella no te vea como te ve y te verá, por mucho que tú persistas en tratar de cambiar esa imagen, borrarla para siempre. Déjalo, no insistas más, que sólo lograrás un grado mayor de humillación ante sus fríos ojos.

Apreté los puños, respiré hondo y me dije que qué más daba. Ahora dispondría de todo el tiempo para mí, al menos en eso había salido ganando, y que ya no necesitaría pasar el día persiguiendo lo imposible, intentando agradar a quien no resultas agradable. En el fondo, me sentía liberado, nuevamente dueño de mis actos. Abrí el cuaderno, anotando en él, con letra clara: Amor se escribe con hache.

Tolstoi escribió en una ocasión, también con letra clara: Nada hay que resucite el pasado como la musica. ¿Qué hay para resucitar el alma?, escribo yo ahora.

 

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