Extractos

Francesco Clemente

El número de rollos de papel higiénico gastados como medida del paso del tiempo. Similitud de éste y las heces. El tiempo como pura mierda, siempre predispuesto a manchar el pasado, presente y futuro con su huella sucia y pestilente.

Un día más en blanco, como si esperase algo distinto. Ha llegado la hora de apagar la luz, de contemplar la oscuridad con la seguridad de no esperar nada, ni siquiera la misma oscuridad.

Días negros, escuchando la música de la película “El cielo protector”, de Ryuchi Sakamoto, dejándome llevar por la melancolía encerrada entre sus notas, por su atmósfera de tristeza. Hay una parte que me envuelve totalmente, y es en ella cuando la tristeza me inunda, haciéndome, a su vez, desear más de ella, más dolor quemándome por dentro. Llega un momento en la vida en el cual la única salida es desear más dolor. Sigo sin comprender nada, sin encontrar una razón a este cúmulo de contradicciones en que parece basarse la vida y, en cambio, otras veces me siento como un arquitecto de mis pensamientos, los voy colocando en su sitio, antes de que estallen las ideas. Pero ya sabemos lo que es la idea para Cioran, un biombo que no esconde nada.

“No he conocido una sola persona perturbada a la que no le interesara Dios. ¿Debe por ello concluirse que existe un vínculo entre la búsqueda de lo absoluto y la desintegración del cerebro?”.
Cioran.

Hans Bellmer, escultor de muñecas.

Pessoa se sigue sintiendo desgarrado entre el sentimiento exultante de una sobreabundancia de ser y la angustia de un gran vacío existencial. Su desasosiego, cuyos síntomas anota a diario en el libro homónimo, lo arrastra como una brizna de paja de un planteamiento consciente a otro, de una incertidumbre a una pregunta, de una hipótesis a la firmeza de una creencia. Sigue siendo un “alma errante”, un espíritu nómada, extranjero en la tierra, sin hogar ni lugar, sin la compañía de una presencia amante a su lado.
Robert Bréchon, Extraño extranjero. Una biografía de Fernando Pessoa.

“Nadie se mata por el amor de una mujer. Uno se mata porque un amor, cualquier amor, nos revela nuestra desnudez, miseria, enfermedad, nada”.
Cesare Pavese, El oficio de vivir.

Que pasen un buen fin de semana, yo me voy a los carnavales. En San José son este fin de semana, por lo cual creo que me encontraré en un satisfactorio grado de embriaguez estos días. Salud.

Extraño extranjero

Llevo desde primeros de años con este libro aparcado en mi mesilla de noche y no es por qué no tenga ganas de leerlo, más bien es que tengo miedo de tomar al pie de la letra estas palabras de Armand Robin: “Seré para siempre un extraño extranjero. Pasaré mis días suprimiendo mi vida”. Hoy lo he mirado con nuevos ojos, tal vez por qué empiezo a sentir la necesidad de ir suprimiendo, día a día, mi anterior vida y empezar una nueva, lejos de este subdesierto del sur de España. Así que ya sabeís, si alguien conoce un puesto de trabajo en Madrid, donde no sea necesario trabajar mucho y se gane bastante dínero, que no dude en ponerse en contacto conmigo. Le estaré eternamente agradecido, o casi.
“Extraño extranjero” es una biografía de Fernando Pessoa, escrita por Robert Bréchon y publicada por Alianza Editorial, en su colección Alianza Literaria. En ella recorre a Pessoa y a sus numerosos heterónimos.
“Con los testimonios, las cartas, los recuerdos, los escenarios, los libros y las calles de Lisboa, Robert Bréchon ha escrito la gran biografía de Fernando Pessoa, de todos los Fernando Pessoa posibles”, podemos leer en su solapa posterior.
Esta misma noche comenzaré a leer sus páginas, dejando aparcado, por el momento, a mi empezado Alfredo Bryce Echenique, Ekenaiki en New Haven, de “Permiso para sentir”. Sé que él lo entenderá.