Una tarde cualquiera de agosto

Esta tarde me ha dado por escuchar viejas canciones: Robert Palmer, Marvin Gaye, Beatles, Bob Seger, Freda Payne… Será para celebrar eso de que hoy es el día internacional de los zurdos o será por que estoy escuchando una emisora de radio de Los Ángeles, California. Al fin de al cabo este paisaje se parece mucho al californiano: palmeras, arena, tías en bikini, bicicletas, gente con patines, paseo marítimo, olas, surfistas… Sea por lo que sea, lo cierto es que estoy de revival, con la mano izquierda empuñando mi polla y escudriñando esas figuras en bikini, que tan sugerentemente se lucen, con todo descaro y parsimonia, ante mi sonrisa y mi privilegiada terraza de esta tarde. Me siento soez, sí; pero eso no importa cuando me llevo el vaso de whisky, repleto de hielos, hasta mis labios y siento esa sensación refrescante de completa impunidad ante la moral. La vida es sexo y da igual de que manera lo desarrolles, clavándola o masturbándote, al final el brote suele ser el mismo.

El sonido de una ambulancia rompe el encanto de la tarde. La sirena inunda cada rincón del pueblo con la estridencia de su efecto Doppler, que se clava en mis oídos, inmisericordemente. Pienso que alguien se habrá ahogado o habrá estado a punto de hacerlo. Si permanecieran como yo, encaramado en una terraza y con los prismáticos sobre la mesa, otro gallo cantaría y yo no tendría que sufrir este lamentable ruido que enerva cada centímetro de mi ser y que rompe el ritmo de mi frotamiento genital. Ahora tendré que machacar hormigas con el dedo para tranquilizarme, algo sin una identidad concreta pagará las consecuencias. Y todo por un idiota que no sabe nadar y guardar la ropa o, al menos, no ahogarse en el intento. La ambulancia se aleja a toda velocidad y yo por fin consigo eyacular, gracias a la visión de tres armónicos culitos en su inclinación perfecta.